Per una volta contravvengo alle mie stesse disposizioni per farvi leggere una pagina del mio diario la quale, essendo in sintonia con il percorso spirituale ed artistico già descritto in questa sede, merita sicuramente d’essere menzionata. Come ho già avuto modo di annunciare, la composizione del “Libro delle Nebbie” è un’esperienza talmente avvolgente e così realmente compenetrata nella vita stessa, la mia e quella del mondo, che devo assolutamente trovare modo di spiegare ciò che sono in procinto di fare e di diventare. Qualche giorno fa, in montagna, stavo rileggendo per l’ennesima volta una delle opere che mi sono più care, il “Faust” di Goethe. Più tardi, ossevando le nuvole basse che strisciavano giù dalle pendici dei monti, ho preso in mano il mio diario e ho scritto:

(mattina) Ho compreso che, componendo il Libro delle Nebbie, io in verità sto discendendo, come Faust, giù verso il regno oscuro delle MADRI. Intorno ad esse non esiste nè tempo nè spazio, dunque io, avventurandomi nel loro reame per cercare il tripode (l’unificazione in vita delle tre parti e la reintegrazione nello stato edenico, cioè dell’ADAM-KADMON unito all’amante LILITH, ed ouroborico) allontano da me e scongiuro per sempre il pericolo del CONTROLLO e dell’ILLUSIONE, ch’è tutt’uno con il TEMPO; non soltanto a livello di percezione intuitiva ed unificazione tra Provvidenza, Fatalità e Volontà, ma anche nei fatti per così dire “Materiali” della vita quotidiana. Se continuerò così diventerò sacro per le MADRI, Diana, la Maria Silvana della Foresta della VIRIDITAS, manterrà la sua promessa e potrò discendere lieto nel suo scuro utero.

(17:00) In meditazione. Il tronco tagliato nella foresta scioglie i suoi anni al centro. Discendo verso l’interno. Vago senza forma nell’ondulata oscurità liquida, le cui Dee mi smembrano, evirandomi. Dal calderone un composito animale ierofante mi rigenera aureo, spezzando la verga dalla quale sgorgano i miei NUOVI COLORI. Esco con il volto alla pioggia. Nebbia, Uovo Nero, sono nell’Uovo Nero.

P.S. Bacinella sul tronco all’inizio, nella foresta. Maria Silvana con testa di cornacchia comanda all’acqua tramite il suono di un piccolo campanello. L’acqua gioca e segue il suono come i topi con il piffero. Sempre più indifferenziazione.

P.P.S. (sera) La Bevanda riposa sotto forma di Compost nel Vaso Sigillato. Ho usato: Assenzio, Anice, Menta, Ginepro, Pepe, Noce Moscata, Succo e buccia di limone, Zucchero, Alcool puro, Acqua bollente.

 FT

Fratelli, a dispetto delle avversità e della velenosa frusta del Fato, per quanto in verità sia giunto alla conclusione che Fato, Volontà e Provvidenza coincidano, liquefacendo nell’unità ogni possibile triade, io sono ancora qui e vivo, sono un poeta, nessuno può uccidermi, nè considerarsi tanto grande da potermi essere superiore. La stessa gerarchizzazione che alcune anime rozze vorrebbero applicare alla realtà ed ai rapporti umani che ne scandiscono il fastidioso svolgersi è una chiara e lampante prova dell’inesistenza di un tale schema. Vedo persone cadere e piangere, altre languire e morire, i fratelli sono spettri del passato, ogni lamento si trasforma in un’armonia deliziosa al cospetto della sublime filosofia della libertà. Tutto ciò è splendidamente esistente, inconsistente. L’esperienza del pensare è di per sè un fatto spirituale, ogni idealista è in realtà un gran ierofante, io non cerco e non vedo nessun errore nel mondo, non c’è nessun mondo. Io sono io, umida e fredda nebbia. Chiamo ogni potenza del mio spirito a testimoniare le mie parole: sono il perfetto e l’austero, nessuno potrà mai impormi la sua volontà, io ho visto chiaramente i reami dello spirito, le potenze dell’universo da cui questa esistenza procede si sono inchinate rispettosamente, poichè si sono accorte della mia comprensione. Nel loro mondo non esiste “perchè” nè “quando” nè “quindi”.

Questa poesia è dunque dedicata a tutti coloro che la leggeranno! Svaha!

Entrerò sibilando in ogni piccione morente per riportarlo al cielo implume e spellacchiato, al fuoco che donerà vigore alle ali malate.

Come un uomo che, camminando piano, guardi sempre a terra, le mani affossate nelle tasche, nocche dolenti per il freddo sincero, andando con lo sguardo qua e là tra le mattonelle umide, osservando anche la milionesima parte d’un’ immondizia, alla ricerca impassibile dell’unica, rossa Pietra.

Terra, mia Terra, saprai che il mio orzo è dorato;

tu saprai che la mia spiga cresce forte,

osservando e respirando l’ossigeno della nuda Donna Solare.

Mi  adagerò in te, sputando il disprezzo, entrerò in ogni radice, mi nasconderò sotto ogni sasso. La polvere sarà per me un credo assoluto.

Rotolando, ridendo, con ogni genere d’insetti.

La pelle bianca, i ciottoli saranno i miei papiri, pensieri.

Ai piedi della colonna ballerò sotto il fantoccio tricefalo; cantando inni al terremoto, odi alla presenza animale e lumi di luna nelle sere fragranti.

4 Gennaio 2008

Per chiunque sia interessato, annuncio che è è possibile acquistare sul sito www.ilmiolibro.it la raccolta di poesie intitolata “Un fulmine attraversa il cerchio”, dalla quale ho scelto in passato alcuni estratti poi pubblicati in questo blog. Se tali stralci iniziatici hanno solleticato la vostra immaginazione e la vostra curiosità, potete accedere alla raccolta completa ad una cifra interessante. Tengo a precisare che lo staff de Il mio Libro lavora con vera professionalità e le loro stampe sono veramente eccellenti. Grazie.

F.T.

Identità

Sono proprio io - Todeschini l’addendo

ho coniato l’osella della pace

che sublimerà la città il mio odio rancoroso

acquattato a bere birra di un’estate fredda

mentre un mondo di carne rotola d’allegria festiva

io mi godo la villeggiatura nel paese delle nuvole

rincuorato dalla brezza stanca

d’illimitabili metallici accorgimenti

piangendo nella tasca

d’un doloroso, piangente nephilim

atlantica maestria posseduta

che raramente ritorna

sabato 14 giugno 2008

Esecuzione

Sul patibolo s’ergono i condannati dal volto funesto, mentre i cieli piangono e ridono, essendo duplice l’apparentemenete barbara operazione.

“Morte all’assassino!” urla un cittadino, un VERO cittadino.

E il primo poeta fa scricchiolare le assi della forca rispondendo a tono.

PRIMO POETA: “Ogni poeta è un assassino: egli uccide la fantasia del lettore, per porvi al suo posto la propria.”

FOLLA: “Avete ucciso la nostra fantasia, a morte! A morte gli assassini!”

SECONDO POETA: “Davvero vorresti macellar al posto del macellaio o far suole al posto del calzolaio?”

FOLLA: “E’ la giustizia che noi chiediamo!”

TERZO POETA: “Che le colpe umane ricadano sul nostro capo umano; ucciso il corpo, con acqua di nuvola e scheggia incandescente lo ricreiamo.”

FOLLA: “Basta parole (queste brutte, brutte cose), a morte, a morte gli assassini!”

POETI (in coro): “Bella risoluzione, doman riavrete una simile infezione.”

Tre corde si tendono, con secco schianto.

I poeti non possono essere uccisi.

28 Ottobre 2007

“Ritorniamo per qualche istante, giacchè la debolezza dei nostri spiriti è anche la loro tempra e la loro forza compenetrante, alla lunga spiaggia dei nostri ricordi, vetri infranti nelle vecchie fondamenta della villa essiccata da un buon sole sorridente, mosaici di poco prosaiche erbe profane e splendide, mentre si passeggia con il sereno animo poetico oltre la pineta fischiettante e profumata. Verso la diga infine, in quel magico luogo ideale dove la quieta laguna s’invecchia e si rinnova immergendosi nel mare antico, odiamo tacere i morti beati; e ci incoroniamo vicendevolmente di teneri, graziosi e sottili papaveri, all’ombra d’un cespuglio, cullati dalla felice, instancabile risacca. Rinascono pigolando le cartilagini dei nostri spiriti devoti alla severa, artistica Madre: siamo il vino del cuore ed il sale del mare, che ci curerà da ogni affanno, poichè i viaggi sono stati lunghi e perigliosi.

Abbandonata dalla divinità d’amorfo ghiaccio perenne, lassù, e dagl’imbastarditi uomini d’un ultima radicale razza, quaggiù, la barca a motore s’accontenta, rassegnata, ai colpi violenti ed austeri d’onde verde rame ed alghe mature…”

Fratelli, la rugiada di Maggio, la Prima Materia attende nell’ora antelucana, trasudando dal teschio posto sull’altare nascosto dalle fronde della foresta ermetica, nel bagliore rosso e giallo dell’alba, gli impavidi ministri del fuoco, pronti a cogliere il succo intellettuale di questi giorni sacri.

Meditate, Fratelli! Purificate la sostanza del vostro corpo e della vostra mente; in termini palingenetici, i nostri versi sorgeranno dall’oceano insieme alla Sacra Venere Mattutina.

“Il sapiente, ascoltando, capirà e diverrà più sapiente e, capendo, diverrà padrone di quella sapienza.

Questa è la Sapienza certamente Regina dell’Austro, che si dice venga dall’oriente come l’aurora che avanza, ascoltare comprendendo nè possibilmente trascurare la sapienza di Salomone; l’autorità e l’onore sono cose affidate alle sue mani come la virtù e lo scettro, il diadema che porta sul capo regio risplendente di dodici stelle, quasi una sposa che si fa bella per il suo sposo, e porta sugli abiti in caratteri d’oro greci, barbari e latini, la scritta: Regnerò regnando e il mio regno non avrà fine per coloro che mi trovano e mi cercano.”

AURORA CONSURGENS

In occasione del mio prossimo compleanno (trent’anni! ma che? può finire la stagione del verso e dell’amore? Oh! Mai, cari Maestri, no! Giammai!), il 16 Aprile, per quanto ci interessi dei mesi e dei giorni (spariscono nella nebbia ancestrale… come si dissolvono… ciò è splendidamente spontaneo), dedico a tutti coloro che hanno avuto il dubbio onore di conoscermi un componimento abbastanza recente ed inedito. Perciò cari amici e fratelli, amanti, nemici e divini superiori ascoltate questa

Nascita Musicale

“Voilà! S’aprano le danze”, - chioccia sornione il giullar/buffone,

con mano e membro intenti alla fatal, variopinta minzione.

Bella sala, bei marmi, oh! il sacro Canova, e i lampadari, e le tende!

Tutti in pista ora, e tutti disarmonici. Il buco nel guanto,

l’occhio arrossato, il tacco scalcagnato, l’ispiramento santo,

la chioma nera ed unta, la barba d’una settimana,

il tatuaggio rituale, l’ex birra ora d’urina fiumana,

il sigaraccio spento, la giacca usata e pendente,

lo scarabeo egizio, il pene adunco e il ginocchio soffrente,

danzano da soli, o in quadriglia, il ritmo silente.

I ballerini si fondono, un circolo di vizi ed amori falliti,

mentre dalla luce di centro un uomo riceve inchini arditi:

eccolo, è nato! E’ il poeta, l’Uomo/Torre, “el chingado”;

e’l suo verso è: “Ho visto il mare calmo, quieta risacca, peggior d’un tornado”.

21 Gennaio 2008

Piangon l’Ore.

Sulla città

piove,

piano,

calore.

Ah! All’angolo quella sedia, così marcia d’inedia!

28 Marzo 2008

Essenzialità.

Tutto è contemporaneo, penetrando sorge la nostra GIALLA sensazione.

Erba verde, cielo sereno: solo un bruciacchiato stelo, con parvenze di spine nerastre resta.

Il vento ha spazzato il doppio, cerebrale trigramma.

Ho già in agenda l’appunto inderogabile, un appuntamento dove il mondo finisce.

“Io penetro nei Misteri di Ermopolis, poichè lo psicopompo non ha nulla da obiettare.”

Questo, fratelli, non è un canto di bisogno.

Partenza meta-cosmica dell’acqua intellettuale attraverso le sfere, giù verso il diamante trasmutatore; per rendere percepibile la luce nella luce con il già a lungo decantato processo cromatico.

Talvolta, nel corso dei miei inesistenti giorni, il quieto silenzio che alberga nella solare grotta del mio cuore viene interrotto da messaggi chiari e forti: “io-io-io, io l’Uomo-Bafometto, io il cranio dorato dell’Ariete pre-vedico, “Io” e non “Mio”, io “Quello” che sorseggia l’acqua salina dalla Quercia Cava, canticchiando folli ed incomprensibili motivetti; domani è il solstizio: cinguetta la tua luminosa uscita dalla caverna del lunghissimo, oscuro buio di morte/vita.”

Interessantissimi strati geologici, ossia pareti dell’utero di roccia: io non partecipo alla mia genesi ma SONO la mia genesi. Sono il mostro urlante, rinato nel sole /padre, che diventa un bel signore dei boschi mentre l’ariete/capricorno/bambino idrocefalo/bellissimo conduttore d’anime mi dona, indicandomi finalmente un sentiero IN DISCESA, l’agognata via alla foresta, polimorfa verde Madre Adottiva.

Per tornare ad un’immagine/forma/idea già espressa, non bisogna considerare troppo negativamente la presenza di ombre danzanti nella grotta, dipartentesi dal tunnel sud. E’ perfettamente luciferico: anche la luce ha la sua ombra, per un occhio non avvezzo all’incredibile.

Il punto è saper evitare i cumuli. Quindi una strada sottile, una strada che possa fluire fin dentro il pilastro centrale, sfruttando la ramificazione.

La rosa si è dovuta sacrificare ma è non stata sacrificata.

Non sfugge a nessuno che essa è il sacrificio, l’effetto del sacrificio, il sacrificato e il sacrificatore.

E’ la nostra sublime figurata immagine interna, mangiata e risputata, un nulla che contiene tutto il nostro essere.

Figlio della Terra, Poeta, canta il tuo inno melodioso! Non hai temuto le fatiche antelucane, perchè temerle ora che il sole è sorto? Guarda: la foresta è satura di luce, di suoni. I suoi profumi d’ombra e di muschio sembrano chiamarti… Non resistere, non puoi.

E poi c’è quel ruscello d’Acqua/Madre, che devi assolutamente trovare! Sì, è l’unica medicina in grado di curare la tua rossa dama.

Che importa poi se è finzione? Il nostro fervore immaginativo è ciò che crea il mondo, checchè ne dicano i circuiti pseudo-cerebrali dei bassi, ulici individui.

Ah, ascolta! Il bello del vento è che penetra la luce, ma non può spazzarla via: oh! Infinita Madre di luce, sono proprio le tue ali d’angelo a condurmi laggiù!

Ebbene, vado. Non sarò perfetto, ma di certo ho saputo ascoltare.

Fine Dicembre 2007